E non è un'invenzione, o soltanto un gioco di parole

..quella sensazione di voglia.

..voglia di uscire o di stare ferma     ..voglia di respirare o di stare in apnea   

..voglia di aprire i libri o chiuderli     ..voglia di parlare o stare zitta

Tutto avvolge una serata, una tranquilla serata di irrequietezza.

Perfino il piede, stretto fino a ieri in cotonate scarpe da ginnastica oggi vuole la sua parte.

Vuole sentirsi libero. Libero di camminare aperto, nell'infradito, fino a farti di nuovo male il tallone, fuori allenamento.

Alleniamolo allora!

Ti porto a conoscere Firenze.

Sai? Quei luoghi da "non vedo l'ora di tornarci con il caldo, con Te".

E non è un'invenzione, Firenze sta proprio qui, girato l'angolo, attraversato un vialone.

Un attimo prima credi di essere lontana dalle sue case con i soffitti di travi che respirano i secoli.
Un attimo dopo, un passo dopo, ci sei dentro.

Ti ritrovi a fissarla, a guardare tutto con gli occhi di chi non la vede da un sacco di tempo.

Pensarla in cartolina non gli rende giustizia. Non rende giustizia ai suoi colori, al porfido scivoloso delle strade, alle logge del porcellino, ai suoi ambulanti veloci ad offrirti, veloci a chiudere il lenzuolo dlele offerte.

Quattro mani, lenti ma curiosi. Finisci a scoprire il ponte vecchio.

Riscoprirlo.

Sotto di noi, silenzioso. L'olio dell'Arno.
Quel fiume che non è un fiume.

Colori vecchi che tornano a sorriderti il volto.

E canzoni.

Una volta su quel ponte di ori, impossibile non baciarti. Impossibile non guardarti negli occhi.

Impossibile guardare l'ora: adesso, le 16:49. tra dieci minuti sarai fuori casa.

E mi maledirai per non essere riuscita a leggere questo.

Ti riporterò a casa, se non sai dov'è.

..seconda stella a destra e poi dritto, fino al mattino.

Sette e non più di Sette(r)

Degenerazione molesta.

Complice la recente settimanaPotter, con visione dei primi due capitoli, mi ritrovo a sorseggiare l'idea di come finirà questa fantasmagorica saga.

Devo avvertire tutti i mancati lettori del sesto libro che me ne frego e quindi provvederò a spoilerare tutto il necessario. Liberi di interrompere qui la visione del mio Blog.

(questo è uno dei vantaggi ad avere un Blog semideserto)

Riassunto delle puntate precedenti.

Harry con Silente ha tentato di recuperare uno degli Horcrux racchiuso nel medaglione.

Trova il medaglione inspiegabilmente vuoto (biglietto al suo interno con la misteriosa scritta "Puppa!", antico anatema dei Maghi di Praga).

Al loro ritorno vengono accolti dai Mangiamorte in assetto da Battaglia. Piton accoppa Silente.

Harry decide di partire, dopo il funerale del Preside, alla caccia di Voldemort.

Saluta la sua ragazza, Ginny, e si volta.

Fin qui, nulla di nuovo.

Nel settimo libro..

C'era una volta, in una galassia lontana lontana..

Voldemort e il Ritorno di Harry Potter

Si beh, diciamolo, il vero protagonista di Harry Potter è, come in tutte le fiabe dai tempi di Bambi, il Cattivo.

Voldemort, Draco e la famiglia Malfoy, loro si che fanno simpatia. Personaggi a tutto tondo, gente come andava di moda una volta.

Per il resto oramai siamo in clima da soap. Ron e Hermione vorranno seguire Harry nelle sue scorribande senza alcun senso a giro per il mondo.

Harry - si sà - ha il fiuto da investigatore di una cipolla con i peletti; troverà Voldemort solo e soltanto per caso.

E i due accompagnatori si pentiranno presto di doverlo seguire, avendo già grossi problemi con i loro squilibri ormonali. Chissà quali contraccettivi useranno i maghi.. Forse con un giro di bacchetta si crea una sorta di barriera invisibile che previene le malattie veneree.

"Primex Hatù" o qualcosa del genere. Magari nella iridiscente variante "Primex FragolaBanana".

Tutto molto divertente, se non sei in una grotta umida circondato da orsi giganti in compagnia di un onanista occhialuto.

E Ginny? Si rifarà una nuova vita o andrà in cerca di Harry pure lei?

Qui mi sà che l'unico furbo è il bel Bill Weasley, sfigurato ma sposato e contento. Chiamalo scemo.

Comunque, figurandoci la storia, dopo inutili giri sicuramente avverrà il prevedibile faccia a faccia.

All'angolo destro, con il peso di 62 kg e 4 diottrie per lato in meno, Harry Potter. Famoso per la cicatrice, i capelli improbabili e un vizioso gusto per orientali e piccole sfere che si infilano dappertutto.

All'angolo sinistro, con il peso incorporeo di 75 kg e l'aria mefistofelica, Tom Riddle, detto anche Lord Voldemort, Mago cattivissimo, con grossi complessi familiari alle spalle. Pervaso dal desiderio di vendetta e da una sfiga assurda che gli impedisce di avere la meglio su tre bambocci impacciati.

Ora, dal momento che per sei libri quell'onanista di Harry Potter se l'è sempre cavata, vuoi per i suoi genitori, vuoi per Cedric che si sacrifica, vuoi per il caro vecchio culo, tutti vorremmo che stavolta Voldemort avesse la meglio.

Tutti.

Così sarebbe, se non ci fosse di mezzo l'odioso fattore P.

Si, proprio lui. L'unto di cipolla, il mago del TriangoloNoNonLAvevoConsiderato.

Piton da che parte sta?

Da un lato son sette libri che passa per un cattivo sfigato e rancoroso nei confronti di culopotter.

Dall'altro però son sette libri che Silente ce la mena sulla sua redenzione. Certo, poi è morto il vegliardo, ma magari..

Il fattore P rischia di rovinare tutto.

Personalmente preferirei una degna morte di Potterino, con Hermione che chiama il primo figlio "Harry".
Aspettate, questo è il finale di Pearl harbor.

Però.. cavolo c'è pure tutta la famiglia dei mesciati da considerare..
Lucius sicuramente vorrà vendicarsi di quel tegamello sotuttoio della Granger..dopotutto è Renè, è un artista..

Mah, che dire, speriamo bene.

Speriamo che non tornino pure Sirius e Silente, sennò dovremmo sorbirci una guerra stile Le Due Torri. E senza neanche il nano simpatia e l'elfo sborone.

Qualcuno dice che la Rowling forse farà pure un ottavo libro.
In cui il figlio di Hermione trova il mantello di Harry, il tremendo mantello dell'oscuro signore, che però va gettato nel vulcano prima che.. uhm.. mi pare una storia già sentita questa..

The End

P.S. Ma secondo voi il fratello furbo di silente, quello che si ubriaca felice alla Testa di Porco, sarà mai giustamente glorificato per la sua incredibile putenza magica? O i rutti sono tutti farina del suo sacco?

My Beloved Monster

Solo due righe e già vari strappi alla regola. Titolo in Inglese e Comunque Ripreso da Canzone degli Eels.

Quella contenuta in Shrek, per la precisione.

Solo due righe.

Sono maledettamente fuori dagli schemi classici del post.

Ma facilmente verrebbe da pensare al mio bellissimo rapporto con mia Moglie.

Beh, capisco la simpatia, ma preferirei comunque evitare di chiamarla "monster". Per quanto, credo, mi amerebbe in ugual misura.

Diversamente mi riferisco alla belva feroce che dimora in casa nostra.

Una specie di gatto. Non che gli somigli molto.

Diciamo che ha un "chè" da gatto. Molto grosso, molto peloso.

All'anagrafe ha un nome assurdo, lunghissimo, pomposo e credo se la tiri un bel po': Lorelain di AnnieHoods LoverBoy dell'Aurora del Nord.

All'anagrafe però - si sà - son tutti ubriachi dalle 5 del mattino e con il peggiore tavernello.

A casa, quando va bene e di lusso la chiamiamo Lory. Quando le va male - nella stragrande maggioranza dei casi - viene chiamata Nedo.

Perchè Nedo? Perchè è tutta colpa di Nedo, quel Troiaio, si sà.

Nedo è feroce.

Non sembra. Al contrario, si atteggia a timido cucciolino di nove mesi. Miagola a malapena, anzi, "cigola".

Gioca con tutto quello che si muove. Anche con ciò che non si muove.

Comunque anche se si muoveva, dopo essere passato sotto di lei non si muove nulla. A parte qualche reazione galvanica di scarso interesse scientifico.

Nedo - o Lory - non ama restarsene sola. In questi casi sfodera la sua irresistibile faccia da schiaffi, stimolando sentimenti di pietà anche negli animi più rudi.

Festosa, facendo fusa, sale felice sul letto, si distende nel lato accostato al muro e riposa acciambellata.
Questo se fosse un gatto normale.

Nedo è un mostriciattolo che si allunga per tutto il letto, incrociando le zampe in pose assurde e chiude gli occhi. Ma ci vede.

Ci vede, vi giuro.
Provate a muovervi, provate a tirare un solo muscolo, un piede, un braccio, un sopracciglio.
Lory - o Nedo - starà già masticando le ostre ossa.

Non ha unghie normali. Ha delle lame che se le vedesse lo chef Tony le brevetterebbe.
Miracle Nedo, Serie Perfetta.

Altro che lattine. Nedo affetta le botti di rovere.

L'unica persona con cui va d'accordo è la mia "Beloved Metà".
Si, oddio, ogni tanto la sforacchia. Ma con amore e simpatia. Non arriva mai all'osso ed evita organi vitali.

Starei ore a parlarvi di lei, di Lei, del riccetto e del cano brutto, suoi degni compari.

Ma a breve mi operano al polmone destro, perforato in simpatia stamani mentre giocava sulla sedia.

Se non esco vivo fossi in voi non entrerei a cuor leggero in casa Nostra.

Nedo vi osserva. Voi leggete e non sapete di essere già morti.

Neanche Stavolta

Una di quelle volte in cui non mi sento pronto a gettarmi a capofitto nel titolo.

Una di quelle volte in cui il titolo mi sembra superfluo e secondario.

Riscopro e degusto il sapore intenso del contenuto.

Di quelle parole scritte sul muro, parole che restano e che ritroverò tra diversi anni. Leggerle allora sarà come ribattere i colpi del cuore, di quando ero più giovane (ma ugualmente scalcinato, dolorante)(magari invecchiando miglioro, come il vino. Spero di non diventare aceto).

Il mio Io di Oggi è serissimo, niente molestia nelle lettere. Con queste mani mi permetto di essere molesto solo con Te.

Il mio Io di Oggi si sente a casa. Sinceramente a casa.

Ventisette anni e mai, mai sono stato veramente dentro quattro mura come adesso.

All'asilo odiavo quella perfida direttrice che mi voleva far ingoiare a forza i pomodori crudi. I miei primi accidenti di fanciullo. Spero siano arrivati tutti.

Alle elementari non legavo. Era più forte di me. Ero timido, chiuso, irascibile, testardo. Si, vagamente esibizionista e creatore di discrete malefatte, ma comunque in gabbia.

Quattro mura pessime, che adesso rileggo con nostalgia solo per una infanzia forse giocata male. Come una mano servita di Poker se sai solo le regole della briscola.

Quattro mura pessime quelle dove dormivo la sera. Quelle che oggi sfondano i muratori, da giorni.

Vorrei crollassero. Certi momenti proprio lo vorrei.

Parenti. Pochi e litigiosissimi.

Sempre vissutousato, trascinato dall'una all'altra parte, impedendomi una mia identità.

Ecco mi ritrovo così.

Niente mura se non di cartone.

Poi trovo Lei. Sai, quando sai che anche se luccica non è mai oro, sei molto diffidente.

Ma ora apro gli occhi e penso. Non c'è complemento oggetto.

Non c'è un posto, una musica, un film, un quadro, una sola immagine che non abbia la tua voce.

Non c'è niente che non sappia di Te.

Mi guardo indietro e scopro che "indietro" è un termine privo di significato.

E d'improvviso attorno a me ci sono Quattro mura. C'è qualcuno che (ri)conosco.

Non lo è stata mia madre, non lo è stato mio padre. Non lo è stato alcun amico o vita precedente.

Niente come questo.

Tossisco un piccolo "grazie". Lo tossisco perchè uno ci prova a scrivere, tenta. Ma le parole sono sempre troppo strette, troppo piccole, troppo singolari.

Niente potrebbe esprimere le mie emozioni di oggi. Niente potrebbe disegnare il sorriso del mattino, la tua mano sulla mia guancia, il tuo sguardo corrucciato, la tua bocca che sorseggia la camomilla alle 3 di notte.

Niente potrebbe veramente significare "ti amo". Neanche queste due paroline.

Ci sono giorni in cui credo di riuscire a dirlo, altri che mi limito a osservarti, a fissare i tuoi occhi che mi leggono dentro, che mi carezzano con le ciglia.

Respiro. Respiro profondo.

Rileggo. Ancora non c'è titolo.

Rileggo e capisco che neanche stavolta ci sono riuscito. Neanche stavolta.

Libertàààààààààà
(o pisa merda non ricordo..) 

bah.

Sarà l'ennesima partenza, sarà il caldo che orac'è/oranonc'è, mi sento in vena di post molesti e anche un tantino cattivi.

Ce l'ho con quel leghista d'un controllore del treno. Quel baffone canuto che mi guarda di sghembo mentre bacio la mia ragazza che sta partendo.

Oh, sarò libero di essere sdolcinato quanto casso mi pare?

Si sono libero di esserlo, almeno quanto sono libero di dire che il sig. Controllore canuto del cisalpino mi sta sui maroni.

E non mi fate dire di più perchè le mie arrivano. Sempre.

Però.

Sembra che in giro ci sia qualcuno ancora convinto che non si abbia su queste piattaforme la libertà di dire/pensare/scrivere quel che ci pare e piace.

Sicuramente molti di voi già lo sopranno, ma visto che il mio blog lo leggono si e nò in due (e uno sono io) lo riporto fedelmente:

AVVISO AI DIFFAMATORI

Chiunque abbia divulgato notizie diffamatorie nei confronti dell’on.Cuffaro a mezzo internet, è diffidato a rimuoverle dal proprio sito web. Ricorrendo infatti gli estremi di reato, i colpevoli saranno perseguiti in via giudiziaria, tanto sul piano penale quanto su quello civile per il risarcimento dei danni.
In tale direzione, la rete internet è sottoposta ad un attento monitoraggio e sono già state avviate le prime denunce, sia nei confronti dei titolari dei domini, sia nei confronti dei rispettivi internet-provider responsabili in solido.
Le somme recuperate saranno integralmente devolute in favore delle famiglie delle vittime di mafia e di altre opere di utilità sociale e caritativa.

Questo simpatico avviso è apparso sul sito dell'on. Cuffaro, esponente di un "certo" partito, nonchè presidente della Regione Sicilia dal 2001.

L'onorevole avvisa i simpatici utenti di tutta la rete (!) che se, disgraziatamente, nei loro blog, su un forum, nel loro sito, hanno avuto la pessima idea di parlare dei suoi guai giudiziari, essi saranno perseguiti per diffamazione.

Addirittura annuncia che "le prime denunce sono già in viaggio".

Addirittura.

Così, imbattutomi per curiosità nella notiziola, ho voluto fare un giro nella vita del simpatico Onorevole.

Il Presidente della Regione Sicilia risulta indagato, come riporta il quotidiano "La Repubblica" per Mafia.

Il Presidente è tuttora sotto processo.

Come altri illustri Presidenti, resta in carica, in Sicilia e anzi, diffida chiunque dal discuterne.

Chiede il sequestro del DVD "La Mafia Bianca" che, parzialmente, lo riguarda.

Chiede che Sky non trasmetta un servizio con il medesimo titolo.

Dice che inquinerebbe la libera scelta degli elettori in Sicilia. Siamo in periodo elettorale.

Ma visto che vuole fare le cose per bene, intima anche le voci scatenate, sciolte e magari un tantino sgrammaticate dei Bloggers.

Come possa farlo, come possa "attaccare" e "minacciare" l'intera rete, resta un malidettu misteru.

Però, visto che lui può farlo, forse un giorno mi posso trovare contro pure il Controllore canuto del Cisalpino, incazzato per essermi risentito con lui.

(forse).

Ora vado a casa e mi barrico. Non mi avrete mai.

Nigeria - Svezia 0-1

Spiacente signorina ma ho vinto io.

Si, cara la mia giornatina di merda infida, è inutile che fai la vaga e guardi a destra e sinistra.

Gnegnegne, cara mia, ci hai provato, lo ammetto, ma hai perso.

Ci hai provato stamattina a non farmi partire la sveglia, sperando di farmi arrivare in ritardo. Bel tentativo ragazza.

Ma il sottoscritto era già vigile come una roccia. Mi fai ridere.

Ci hai provato stamani a farmi star male con la triste storia delle mie finanze.

Bah, al massimo Callisto Tanzi saprà che c'è qualcuno che se la passa come lui. Badalì (badalì è notevole, dovresti provarlo).

Ci hai provato perfino da poco, prima con un cliente molesto, poi a farmi sorprendere dalla pioggia.

Spiacente signorina ventiquattrore, non ce la fai con me.

Sai qual'è il mio segreto?

C'ho i poteri.

No, non intendo la storia delle canzoni che partono a comando dalla radio (anche se ammetto che fa sempre un certo effetto).

Parlo della possibilità, in qualunque momento, di allungare un braccio verso il lato opposto del letto. E di trovare uno di quei sorrisi che te, bella giornatina da quattro soldi, neanche ti immagini.

A volte, pensa, non è neanche necessario stenderlo tutto il braccio. Con questo fresco capace me lo ritrovo già a pochi centimetri dal viso.

E neanche ora riesci a far granchè. E' inutile che cerchi di bloccarmi il pc impedendomi di postare.

E' inutile che cerchi di far impazzire la tastiera (facendola scrivere le lettere in greco).

Spiacente.

Guarda, giornatina ridicola, ti sfido.

Mi son pure giocato mezza partita a Sonic, sotto lo sguardo attonito della mia Metà.

E tu che hai fatto? nulla. Cara la mia giornatina, guarda oggi puoi pure arrenderti. Non c'è gioco quando si è così, dolcemente, in due.

(eddai, sii sportiva, Nigeria - Svezia 0-1)®

***

entrando ti colpirà il soffitto. un muro di pietra, una volta un po' bassa per dirsi elevarsi verso le nuvole.

entrando, con ancora un piccolo singhiozzo se sei allergico alle rose appena sbocciate, resterai a fissare le panche.

Ordinate, distribuite su due file, con al centro un passaggio stretto. Ci passerrano giusto due persone.

Ti apparirò come un piccolo locale fresco, come certe cantine di una volta, dove il vino, quello buono, riposa. Per anni. Quel vino buono che avrai timore a stappare, dall'alto dei bottiglioni da grande Occasione protetti dalla lacca rossa.

E mentre ripensi alla lacca rossa della busta, quella carta di un impercettibile bianco caldo, alla luce di una alogena allungata verso terra, alle iniziali di due consonanti vicine, sorriderai.

Una piccola cattedrale.

Sono un po' così. Un rifugio distante dai rumori della vicina autostrada.

Un rifugio separato pochi passi da case moderne, con viste orgogliose sulla mia campagna.

Sono un po' così. Sono minuta ma sincera.

Non nascondo la mia età sotto un intonaco rifatto di fresco, dietro alla calce bianca e ruvida di un qualche artista maniaco di plastiche facciali.

Una signora minuta, una di quelle simpatiche vecchiette che dici "oh, alla sua età guarda come corre ancora!".

Una ragazzina con le rughe. In fondo i bimbi son tutti ragazzini con le rughe.

Cerchi con lo sguardo lo spazio di quelle pareti. Forse vorresti contarmi i mattoni, le mie pietre sgualcite di fresco, ravvivate dai gelsomini portati la mattina presto da un fioraio zelante con la sua ape.

Cerchi i miei piccoli altari sinceri. Niente di colossale.

Troverai solo quello che realmente appare. Vedrai solo quello che realmente sono.

Vedrai che non offro tanta luce dalle mie vetratine opache. Vedrai che tutto appare soffuso e che le candele giocano da protagoniste come in una notte senza elettricità.

Mi curverò silenziosa sotto il peso delle persone, che faranno brusio entrando, disponendosi lungo le panche, alla ricerca del posto migliore, da cui osservare la mia testa centrale.

Magari nell'unico giorno di singolare importanza, preso forse da qualche sudore per le prime temperature un po' sopra la media, cercherai il sollievo di copro e spirito in poche gocce di fonte battesimale. Acqua fresca, tenuta costante dalla poca luce e dalla pietra.

Entrerai e penserai che non vi terrò tutti. Forse dovrai restartene in piedi, appoggiarti e farti sostenere da me.

Ti incuriosirà l'organo sopra la porta centrale.

Ti incuriosirà sapere se lo faranno cantare quest'oggi.

Seduto resterai in ascolto.

Quel "la" che di solito dà inizio alla camminata della vita di Due persone.

Sarà allora che, inaspettata, scenderà una piccola lacrima da quel viso indeciso. Tu che fingevi superiorità verso di me, Tu che deridevi il mio timido aspetto, un po' burbero di campagna, ti sentirai più a casa che in un centro affollato.

Ti sentirai a tuo agio e un sorriso si farà largo tra i vecchi dubbi.

Qual'è il rumore di una scarpa sulla pietra serena? quel tacco di cuio, quel ticchettio sordo, lo conosci?

Oh, io lo so bene. Sai quante scarpe dalle fogge curiose hanno varcato il mio ingresso?

Quella piccola scarpa farà un passo dopo l'altro, accompagnata da un piede sicuro. Da un braccio che la tiene come la teneva, nei suoi primi passi scalzi lungo il corridoio di casa.

Un passo dopo l'altro.

Io sarò una piccola cattedrale commossa, una piccola signora anziana e sorriderò della scena.

E le mie rose saranno fuori ad attenderti, assieme al rumore delle foglie di primavera.

Mi ringrazierai.

Notte prima degli esami

Ci sono piccole gioie nella vita che rischiano di passare quasi inosservate. Anzi, non rischiano. Passano proprio.

Un po' come beccare quella dannata ronzante zanzara alle tre di notte, sul muro.

Dopo che ti ha tormentato le mani e le braccia.

Una piccola soddisfazione.

O forse cercare di sedare l'ansia di un momento, la mancanza di sonno con una lettura fotocopiata farcita di art nouveau ed echi spagnoleggianti provenienti dal pc acceso.

Ci sono gioie che vanno oltre la normale percezione di felicità. Poi, sottilmente si sommano.

E riscopro un mattino di mezzogiorno col sorriso sulle tue labbra, con tante cose da fare ma soprattutto da VOLER fare.

Di gusto.

Scivolati soavi, plananti sul weekend di incontri, sempre con lo sguardo nelle mani, sempre attenti uno nell'altro.

Attenti a qualunque tensione potenziale possibile.

E tutto, anche la carta vetrata più ruvida si liquefà al sole di questi piccoli sguardi complici.

Li dai per scontati, ma poi li sommi e fanno il perchè del 19 Maggio.

Pochi giorni e speranze, sogni paure alla base di scelte.

Così devo scrivere e incoraggiarti.

Scrivere e spronarti.

Spronare il tuo essere libera in tutto.

Libera nelle tue scelte di oggi, di domani, di settembre e di Maggio.

Libera di rimettere ogni volta in discussione tali scelte, di parlarne quando e come vuoi, di affrontarle e di evitarle se il giorno non è quello giusto.

Libera di sentirti a un bivio e aver la sensazione di non arrivarci preparata. Libera di dirmi ogni momento, sempre: parliamone.

Libera perchè solo così si arriva alla vera unione.

Dal completo consapevole percorso assieme, mano nella mano ma non tirati.

Solo così.

Ed io ci sono per sostenerti, non per trascinarti. Mai.

Respira tranquilla, anche alle 5 del mattino con il libro aperto se vuoi. Respira e non preoccuparti, non sentirti unico individuo.

Si è due in ogni circostanza o banalmente ma sinceramente,

nella buona e nella cattiva sorte..